No pensé que llegaría. Pero ha llegado. Ese día en el que estás hasta las pelotas de llorar, de entender las letras de todas la puñeteras canciones más tristes que existen, incluidos los boleros y hasta las letras de Rocío Jurado, en resumen, que estás tan harta de sentirte miserable que decides pegar el patadón en el fondo y salir a flote.
No sé si estar como estoy ahora, en plena fase de rabia y reivindicación, pero al menos es menos agotador. A la mierda con esos sentimientos de autocompasión, de masacrar mi autoestima con estúpidas preguntas del rango de ¿por qué a mí?
Pues ni ¿por qué a mí? ni ostras en vinagre. Yo no he hecho nada malo. Ha resultado que puedo llevar la cabeza mucho más alta que lo que ninguno de ell@s podrán llevarla nunca. Paso. No soy una ONG para vuestras conciencias. Si os pica os la rascaís, sabeis que habeís actuado pésimamente, y ojalá el karma os patee el culo, pero vuestra mierda os la comeis solitos, os revolcaís en ella, o lo que os plazca. Simplemente no me salpiqueís.
Ya sé que Murphy dice lo contrario, pero creo que me pueden pasar cosas mucho mejores. Ahora miro mis manos y veo las señales de aquel clavo ardiendo al que me agarré creyendo que era lo que yo quería. Solo que no era así, solo estaba aterrorizada. Si no me hubiese agarrado a semejante clavo podría haberme evitado las puñaladas que ahora llevo cosidas a la espalda, y que escuecen como si llevase sal en ellas.
A veces es mejor dejarse caer hasta el fondo para poder resurgir, que agarrarse a ideales que queman y no dejan reverdecer nuestra vida. Lo que duele el madurar...
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